luces policromías de delfín,

y con tu pelo rubio se desposa

el alma, equilibrista chuparrosa,

y a tus dos trenzas de tabaco, sabe

ofrendar aguamiel toda mi briosa

Ángeles de la Guarda

de las tímidas vírgenes;

ellas detienen la embestida

de los demonios y sobre el burdel

se levantan las casas de cristal

cortarse la mitad de la lengua.

Los teléfonos sordomudos

han aprendido a hablar por señas.

¿Quién halará los cables

que arrastran los eléctricos?

La oratoria es el arte de saquear los bolsillos

y el recuerdo se vende de papel recortado

el trabajo es un grito amarillo

sin anteojos.

La ciencia nos hará dioses

pobres hombres rebelados

audaces ladrones del fruto prohibido.

¿Comprendéis por qué los tiranos guardaban el árbol?

Ningún pájaro sube más alto que el aeroplano

creación del hombre

y los trasatlánticos son más grandes que las ballenas

equidistante al grito náufrago de una estrella.

Un parque de manubrio se engarrota en la sombra,

y la luna sin cuerda me oprime en las vidrieras.

Margaritas de oro deshojadas al viento.

La ciudad insurrecta de anuncios luminosos flota en los almanaques,

y allá de tarde en tarde, por la calle planchada se desangra un eléctrico.

El insomnio, lo mismo que una enredadera,

se abraza a los andamios sinoples del telégrafo,

y mientras que los ruidos descerrajan las puertas,

la noche ha enflaquecido lamiendo su recuerdo.

El silencio amarillo suena sobre mis ojos.

Prismal, diáfana mía, para sentirlo todo! Yo departí sus manos,

pero en aquella hora gris de las estaciones,

sus palabras mojadas se me echaron al cuello,

y una locomotora sedienta de kilómetros la arrancó de mis brazos.

Hoy suenan sus palabras más heladas que nunca.

Y la locura de Edison a manos de lluvia!

El cielo es un obstáculo para el hotel inverso

refractado en las lunas sombrías de los espejos;

los violines se suben como la champaña,

y mientras las orejas sondean la madrugada,

el invierno huesoso tirita en los percheros.

Mis nervios se derraman.

La estrella del recuerdo naufragaba en el agua del silencio.

Tú y yo Coincidimos en la noche terrible,

meditación temática deshojada en jardines.

Locomotoras, gritos, arsenales, telégrafos.

El amor y la vida son hoy sindicalistas,

la oscuridad lame la sangre del crepúsculo.

Las estrellas caídas son pájaros muertos

en el agua sin sueño del espejo.

Y las artillerías sonoras del atlántico

se apagaron, al fin, en la distancia.

Sobre la arboladura del otoño, sopla un viento nocturno:

es el viento de Rusia, de las grandes tragedias,

y el jardín; amarillo, se va a pique en la sombra.

súbito, su recuerdo chisporrotea en los interiores apagados.

Sus palabras de oro criban en mi memoria.

Los ríos de las blusas azules desbordan las esclusas de las fábricas

y los árboles agitadores manotean sus discursos en la acera.

Los huelguistas se arrojan pedradas y denuestos,

y la vida es una tumultuosa conversión hacia la izquierda.

Al margen de la almohada, la noche es un despeñadero;

y el insomnio se ha quedado escarbando en mi cerebro

¿De quién son esas voces que sobrenadan en la sombra?

Y estos trenes que aúllan hacia los horizontes devastados.

Los soldados dormirán esta noche en el infierno.

Dios mío, y de todo este desastre

sólo unos cuantos pedazos blancos, de su recuerdo,

en la balsa de los andenes.

Mientras las locomotoras bufan su impaciencia

las arañas tejen

sus telas con hilos de música

para apresar la mariposa eléctrica.

La mecedora

sube por los peldaños de las notas

y un pájaro se deshila

en una overtura fascista

me perdí en la noche lamida de sus medias.

¡Cómo pesa este techo!

Allá fuera una rosa está pidiendo auxilio

y pensar que los postes se mueren de fastidio.

Einstein no ha descubierto

quién inventó las moscas.

Era tan jugosa

de imposibles su boca.

Al fin sus manos se hicieron pedazos.

Pero a pesar de todo

un grillo da su conferencia

interceptando

el mensaje

crispado

Ilinois estruendo de las caídas del Niágara en

Las fronteras de Canadá Kreisler Reisler D’Annunzio

France etcétera y los Jazz Bands de Virginia y

Tenesi la erupción del Popocatepetl sobre el Valle

De Amecameca así como la entrada de los acorazados

Ingleses a los Dardanelos el gemido nocturno

De la esfinge egipcia Lloyd George Wilson y Lenin

Los bramidos del Plesiosauro Diplococus que se

Baña todas las tardes en los pantanos pestilentes

De Patagonia las imprecaciones de Ghandi en el Bagdad

La cacofonía de los campos de batalla o de las

Asoleadas arenas de Sevilla que se hartan de tripas

Y sangre de las bestias y del hombre Babe Ruth

Jack Dempsey y los alaridos dolorosos de los

Valientes jugadores de futbol que se matan a puntapiés

Por una pelota.

Todo esto no cuesta ya más que un dólar

por cien centavos tendréis orejas eléctricas

y podréis pescar los sonidos que se mecen

en la hamaca kilométrica de las ondas.

pero los maizales por estaturas

con su copetito mal rapado

y su cuaderno debajo del brazo

nos saludan con sus mangas rotas.

Los magueyes hacen gimnasia sueca

de quinientos en fondo

y el sol -policía secreto-

(tira la piedra y esconde la mano)

denuncia nuestra fuga ridícula

en la linterna mágica del prado.

A la noche nos vengaremos

encendiendo nuestros faroles

y echando por tierra los bosques.

Alguno que otro árbol

quiere dar clase de filología.

Las nubes inspectoras de monumentos

sacuden las maquetas de los montes.

¿Quién quiere jugar tenis con nopales y tunas

sobre la red de los telégrafos?

Tomaremos más tarde un baño ruso,

en el jacal perdido de la sierra

nos bastará un duchazo de arco iris

no sé cómo mis brazos no se hieren

en tu respiración sigo la angustia del crimen

y caes en la red que tiende el sueño.

Guardas el nombre de tu cómplice en los ojos

pero encuentro tus párpados más duros que el silencio

y antes que compartirlo matarías el goce

de entregarte en el sueño con los ojos cerrados

sufro al sentir la dicha con que tu cuerpo busca

el cuerpo que te vence más que el sueño

y comparo la fiebre de tus manos

con mis manos de hielo

y el temblor de tus sienes con mi pulso perdido

y el yeso de mis muslos con la piel de los tuyos

que la sombra corroe con su lepra incurable

Ya sé cuál es el sexo de tu boca

y lo que guarda la avaricia de tu axila

y maldigo el rumor que inunda el laberinto de tu oreja

sobre la almohada de espuma

sobre la dura página de nieve.

No la sangre que huyó de mí como del arco huye la flecha

sino la cólera circula por mis arterias

amarilla de incendio en mitad de la noche

y todas las palabras en la prisión de la boca

y una sed que en el agua del espejo

sacia su sed con una sed idéntica.

De qué noche despierto a esta desnuda

noche larga y cruel noche que ya no es noche

junto a tu cuerpo más muerto que muerto

que no es tu cuerpo ya sino su hueco

porque la ausencia de tu sueño ha matado a la muerte

y es tan grande mi frío que con un calor nuevo

abre mis ojos donde la sombra es más dura

y más clara y más luz que la luz misma

y resucita en mí lo que no ha sido

y es un dolor inesperado y aún más frío y más fuego

no ser sino la estatua que despierta

Yo buscaba la frase con relieve, la palabra

hecha carne de alma, luz tangible,

y un rayo del sol último, en tanto hacía luz

el confuso piar de mis polluelos.

Ya para entonces se me había vuelto

el diálogo monótono,

y el río, Amor –el río: espejo que anda–,

llevaba mi mirada al mar sin mí.

¡Qué puro eco tuyo, de tu grito

hundido en el ocaso, Amor, la luna,

fuerza de amor que halló tus manos, lejos

en un vuelo de junios pulió espejos

y halló en la luz la palidez, el frío.

Yo rebosé los cántaros del río,

paré la luz en los remansos viejos,

di órdenes a todos los reflejos;

Junio perfecto dio su poderío.

Poesía, verdad de todo sueño,

nunca he sido de ti más corto dueño

que en este amor en cuyas nubes muero.

Huye de mí, conviérteme en tu olvido,

en el tiempo imposible, en el primero

de pronto, a solas. Te forman las palabras

que salen del silencio

y del tanque de sueño en que me ahogo

libre hasta despertar.

Tu mano metálica

endurece la prisa de mi mano

y conduce la pluma

que traza en el papel su litoral.

Tu voz, hoz de eco,

es el rebote de mi voz en el muro,

y en tu piel de espejo

me estoy mirando mirarme por mil Argos,

por mí largos segundos.

Pero el menor ruido te ahuyenta

y te veo salir

por la puerta del libro

o por el atlas del techo,

por el tablero del piso,

o la página del espejo,

y me dejas

sin más pulso ni voz y sin más cara,

sin máscara como un hombre desnudo

simpática te habían

escrito en mí las fechas

los sueños y las causas

–para que no te vieran

los ojos de los hombres–

reservado mensaje,

trémula poesía?

Yo me creía exento

del tiempo y del espacio,

eterno como el texto

de un pensamiento claro;

cuando empezó una llama

retórica a morderme

y vi, entre los renglones

que el fuego deshacía,

aparecer la firma

del Rey desesperado

que, desde un siglo muerto,

decreta mis acciones,

envenena mis odios

y poda mis enigmas.

Secreto codicilio

de un testamento falso,

verdad entre pudores,

confesión entre líneas.

¿Quién te escribió en mi pecho

con invisible tinta,

amor que sólo el fuego

revela cuando toca,

dolor que sólo puede

leerse entre cenizas,

decreto de qué sombra,